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韩林的靴底刚碾过那片白霜时，只当是昨夜山风卷来的残冰。
可待他抬步欲走，脚边却传来细碎的轻响——像极了当年陆雪琪在演武场捡剑穗时，发间玉簪碰着青石板的脆响。
他顿住，垂眸。
晨雾漫过靴面，霜花正以肉眼可见的速度重新拼合。
碎成星子的冰晶顺着青砖缝隙游走，左一笔右一捺，最终在他脚边凝出两个字。
韩林喉结动了动，睫毛在眼下投出细碎的阴影——是，笔画歪歪扭扭，像极了他十六岁时偷藏在识海里的那张残页。
那时陆雪琪练剑走火入魔，在草纸背面乱写的名字，被他捡去夹在剑谱里，为此被无咎道人罚扫了三个月竹殿。
昨夜山风零下三十度。他蹲下身，指尖轻轻碰了碰霜字的头，凉意透过指腹渗进血脉，寻常霜花早该化了，你倒会挑时候。
霜痕在他指尖微颤，最末的字右下短横突然凸起半分，像在蹭他的指节。
韩林望着这抹异动，想起方才识海里消散的母核灰影——那东西虽被焚誓火破了，可它藏在世界褶皱里的纠错本能，怕是比山龟的壳还硬。
就像人被蛇咬过，见着草绳还要抖三抖。
你在提醒我？他低声，喉间还残留着咬破舌尖的腥甜，还是它在试探？
话音未落，霜字突然泛起淡青色微光。字的三横里，中间那一横竟往下塌了半寸，活脱脱他七岁时被先生用红笔圈出的败笔。
韩林盯着这抹熟悉的歪扭，忽然笑了，指腹顺着霜痕慢慢描摹：当年罚我抄《黄庭经》时，你可没这么好心。
风从破窗灌进来，卷着香炉里未散的檀香。
韩林站起身，道袍下摆扫过青砖上的，转身往祠堂里走。
供桌上还摆着无咎道人的牌位，旁边堆着他方才打落的断香——那支旧毛笔就插在牌位右侧的瓷瓶里，笔杆磨得发亮，是老人临终前塞给他的，说守剑人要会写两种字，一种给天看，一种给自己看。
他捏起笔，蘸了蘸香炉里的香灰。
香灰混着他指尖渗出的血珠，在笔锋凝成深褐的浆。
韩林望着供桌下散落的牌位碎片——每个牌位背面都有他用小刀刻的错字，是这二十年里，他替青云历代守剑人记下的：有人练错剑招断了经脉，有人误信邪修丢了法宝，最旧的那块刻着字少了一竖，是三百年前某位祖师爷醉酒后写的。
错字不嫌丑，守剑不怕丢。他提笔在青砖上落下第一句，墨迹晕开时，供桌上的烛火突然窜高三寸，若问真名字，偏要写成秋。
最后一个字刚收笔，祠堂里响起此起彼伏的轻响。
韩林抬头，只见那些倒在地上的牌位碎片正在发烫——每个背面的错字都泛着暖黄的光，像被人捧在手心焐了千年的老玉。
他蹲下身，指尖掠过最近的碎片，温度透过掌心传来，竟和当年无咎道人摸他头顶时一样。
原来你们都记得。他低笑，指节叩了叩青砖上的歪诗，记得错字里藏着的心跳，藏着的不服气。
墨迹顺着砖缝蜿蜒，在字右下突然分叉。
韩林看着地面浮现的淡金脉络，那是青云祖脉的分支，他曾在无咎道人的手札里见过——祖脉山腹有块正统封印碑，当年道玄真人用它镇过兽神，后来被伪天道动了手脚。
此刻脉络末端的光点忽明忽暗，像在跳某种只有错字能懂的暗号。
你怕的从来不是错。他伸手按住脉络，掌心的血珠渗进砖缝，光点瞬间暴涨三寸，是怕人会从错里长出刺，扎破你画的圈。
祠堂外的晨钟又响了。
韩林站起身，望着青砖上的歪诗和地下的脉络，忽然感觉识海深处有什么在蠢动。
系统界面的金光比昨日更盛，签到页面的小字在光里浮动，这次不是写下选择，而是你准备好为错误买单了么。
他摸了摸腰间的错字剑穗，穗子上穿的残片正微微发烫——那是陆雪琪当年写错的剑招，是他偷偷藏下的。
风从窗外吹进来，卷着山脚下的炊烟，混着祠堂里的檀香，在他鼻尖打了个旋。
他对着空气轻声说，声音被风卷向山腹深处，我连本带利，都买。韩林望着系统界面跳动的你准备好为错误买单了么，喉间那丝腥甜突然漫到鼻尖。
他解下腰间错字剑穗，残片上的温度透过掌心渗进血脉——那是陆雪琪当年写错的剑招，是他藏了二十年的错误凭证。
他对着空气重复一遍，指腹重重按在签到键上。
识海瞬间撕裂般剧痛。
系统金光如沸水翻涌，错脉追踪术的信息如尖针刺入脑海，同时有什么温热的东西从丹田深处抽离——那是他最后一次恢复体力的机会，像被捏碎的琉璃盏，碎渣扎得内脏发疼。
疼就对了。他咬着牙笑，抬手按在青砖上的淡金脉络。
血珠混着本源之力渗进砖缝，脉络骤然亮如活物，顺着他的掌心往地下钻。
韩林踉跄着跪坐，额角抵在冰凉的砖面上，看着自己的影子被金光拉长成一条细线，原来错字本源，是要拿命做墨。
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