不要看纯瞎写哦 ＃＃ 圣芒戈长廊的无声烟火

圣芒戈五楼的空气，永远带着一股挥之不去的魔药苦味和绝望发酵后的微酸气息。惨白的灯光从高耸的拱形天花板上泄下，在墨绿色的、光洁如冰面的地砖上投下长长的、扭曲的阴影。德拉科·马尔福站在走廊拐角的阴影里，背脊紧贴着冰冷的大理石墙壁，仿佛想把自己嵌进去，彻底消失。

他的视线，如同被无形的丝线牵引，死死地钉在走廊尽头那张孤零零的长椅上。

阿尔文·莱斯特兰奇坐在那里。

他不再是霍格沃茨礼堂里那个浑身湿透、歇斯底里、散发着毁灭气息的男人。此刻的他，像一尊被抽走了所有鲜活色彩的苍白雕塑。他身上那件熨帖的黑色巫师袍依旧昂贵，却透着一股被反复洗涤后的疲惫感，肩头落着一点不易察觉的灰尘。他微微佝偻着背，低着头，专注地看着怀里那个被柔软羊毛毯包裹得严严实实的小小襁褓——他的女儿，西娅。

德拉科看不见孩子的脸，只能看到阿尔文低垂的、毫无血色的侧脸。左额前那缕标志性的银发，此刻失去了光泽，有些凌乱地垂在额角，遮住了部分眉眼。他薄薄的嘴唇抿成一条苍白的直线，嘴角微微向下撇着，刻着一种深入骨髓的疲惫和一种近乎麻木的沉寂。他的一只手环抱着襁褓，动作带着一种僵硬的、仿佛经过无数次练习才形成的、刻在骨子里的保护姿态。另一只手，则极其缓慢地、带着一种近乎机械的温柔，轻轻拍抚着怀中的小生命。

那拍抚的动作很轻，很慢，带着一种小心翼翼的笨拙，和他曾经在魔药课上精准搅拌坩埚、在决斗场上凌厉挥动魔杖的姿态形成了刺眼的对比。德拉科甚至能看到阿尔文那只拍抚的手，指关节因为用力而微微泛白，指尖带着不易察觉的、细微的颤抖。

空气里只有阿尔文低沉、单调的哼唱声，断断续续，不成调子。那声音沙哑而疲惫，像一个磨损严重的八音盒发出的最后几个音符，勉强安抚着怀中可能因不适而躁动不安的婴儿。这哼唱声，如同最细小的针，密密麻麻地扎在德拉科的心上。

**就是这只手，几天前，在霍格沃茨冰冷的雨水中，曾决绝地推开了他。**

**就是这只手，曾稳稳地操控无声咒，也曾……在黑暗中，带着试探和不易察觉的紧张，触碰过他的指尖。**

回忆如同挣脱牢笼的摄魂怪，带着冰冷的吸力，瞬间攫住了德拉科。

*霍格沃茨七年级，有求必应屋的杂物堆深处，尘埃在昏暗的光线里浮动。*

*“闭嘴，马尔福，”阿尔文压低的声音带着恼火，手指却紧紧扣住德拉科的手腕，将他拉到一个倾倒的盔甲后面，躲过了一道在走廊搜寻的食死徒魔杖发出的荧光闪烁。两人的身体紧贴着冰冷的金属和更冰冷的墙壁，阿尔文的呼吸拂过德拉科的耳廓，带着灼人的热度。黑暗中，德拉科能感觉到阿尔文的手指，带着薄茧，冰冷，却异常稳定地按在他的脉搏上，仿佛在确认他的心跳是否还在。那只手，在绝对的恐惧和黑暗中，是唯一的锚点。*

*战后某个阴冷的下午，翻倒巷某个肮脏酒吧的角落。*

*阿尔文刚从一场黑市交易中脱身，带着一身硝烟和血腥味，脸色苍白地靠在潮湿的砖墙上，左臂的旧伤在隐隐作痛。德拉科找到他，什么都没说，只是粗暴地抓过他的手臂，将一瓶滚烫的、散发着辛辣气味的治疗魔药塞进他手里。阿尔文的手指冰冷得吓人，在触碰到德拉科同样冰冷的手指时，几不可察地停顿了一下，然后才紧紧握住了那瓶药。黑暗中，两人沉默地对峙着，只有彼此急促的呼吸声。那只接过药瓶的手，在昏暗的光线下，指节同样泛白，带着同样的、竭力压抑的颤抖。*

记忆的碎片带着锋利的边缘，狠狠切割着德拉科的神经。那只曾经在黑暗中传递过力量、在绝望中接过微薄温暖的手，此刻正无比温柔地、无比专注地拍抚着另一个生命——一个由他和另一个女人共同创造的生命。

一股尖锐的酸涩猛地冲上德拉科的鼻腔，带着铁锈般的腥气。他几乎是狼狈地移开了视线，大口地、无声地吸入一口走廊里冰冷而苦涩的空气。目光仓皇地扫过阿尔文身边的女人——莉娅·莱斯特兰奇。

她安静地坐在阿尔文旁边，身体微微侧向丈夫和女儿。她穿着一件样式简单却质地良好的墨绿色长裙，浅金色的长发挽成一个温婉的发髻，露出光洁的额头和线条优美的脖颈。她手里拿着一瓶小小的、散发着柔和蓝光的药剂，正仔细地看着瓶身上的标签，翡翠绿的眼睛里是专注和一种沉静的担忧。她的另一只手，自然地搭在阿尔文的臂弯上，指尖无意识地轻轻摩挲着他长袍的布料。

那是一个极其自然、充满了占有和安抚意味的姿态。像一道无形的屏障，无声地宣告着他们之间牢不可破的纽带，将阿尔文和那个小小的生命，紧紧地、安全地圈在了她的世界里。她偶尔会抬起头，目光温柔地落在阿尔文疲惫的侧脸和怀里的西娅身上，那眼神里的包容和深沉的关切，像一把淬了毒的匕首，精准地刺入德拉科的心脏。

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