荆棘中的常春藤 第269章 作业本不是考卷

林野在练习室中央换了一张新桌子。

那是一张老式课桌，木纹斑驳，边角磨损得发白，是她托江予安从郊区一所废弃小学的仓库里找来的。

搬进来那天，他没多问，只是默默擦掉桌面上的浮灰，指尖在抽屉滑轨上顿了顿——那里刻着几个歪斜的小字：“李小雨爱钱老师”。

“就它了。”林野说。

她把那摞泛黄的旧作业本一本本摊开，铺在桌面中央。

纸页脆得像秋末的落叶，稍一碰触就发出细微的裂响。

四角压着文具：一支削好的铅笔，橡皮边缘早已磨圆，红笔与蓝笔并排而立——全是母亲当年批改作业的标配。

连摆放角度都复刻了记忆里的模样：红笔微倾，指向左上角的姓名栏。

墙上的告示是她亲手写的，毛笔字有些颤抖，却一笔不苟：

“这里不打分，错了可以擦，也可以不擦。”

底下还贴了一行小字：“纸很薄，一擦就破——但没关系。”

江予安来的时候，正看见她蹲在地上整理电线，连接一台老旧的录音播放器。

他站在门口看了很久，才轻手轻脚地走近，放下一个牛皮纸盒。

“我娘留下的。”他说，“六十年代厂里用的复写纸，三层碳粉的那种。她说……有些话，写了自己看不见，可印出来，别人就能读。”

林野抬头看他，目光落在他袖口露出的一截绷紧的手腕上。

他知道她在想什么——他也曾是个不敢说出“妈妈死了”的孩子，在亲戚家饭桌上被人夸“懂事”，却在厕所隔间里咬着手背哭到窒息。

她没说话，只是轻轻打开盒子。

里面是整整齐齐叠放的复写纸，淡蓝底纹，边缘微微卷曲。

最上面一张，竟有极浅的字迹残留，像是多年前谁写过又撕走的信。

那天晚上，练习室空无一人。

她将第一张薄纸铺好，对着麦克风念出那句早已熟稔于心的话：“你小学三年级，数学考了87分，我把卷子撕了。”

声音经过合成处理，变成一种毫无情绪起伏的女声，平淡得近乎冷漠。

她设定了定时程序，每日开馆前播放一遍，不预告，不解释，像一次无声的叩门。

第三天清晨，保洁阿姨打扫时惊呼：“本子上有字！”

林野赶到时，阳光正斜斜切进窗棂，照在那行新添的墨迹上。

依旧是周慧敏的笔体，但比之前更稳了些，涂改的痕迹少了，末尾甚至试探性地续上了半句：

“……我怕你不如别人。”

她没哭，也没笑。

只是静静看着那行字，仿佛看着一座终于松动的冰川。

第七天，同样的句子再次出现——这一次，工整清晰，再无迟疑。

两个版本被她并列打印，装进透明亚克力展牌，命名为《修正过程》。

展牌下方，她写道：

“她不是在改字，是在学怎么不说谎。”

消息不知怎么传开了。

来看展的人渐渐多了起来，大多是年轻女性，有人驻足良久，眼眶发红，悄悄在留言本上写下自己的“未完成句”。

周慧敏来那天，穿了件洗得发白的蓝布衫，手里拎着那个用了二十多年的粗布袋。

她没看展牌，也没读文字，只盯着作业本看了许久，忽然从袋子里取出一张泛黄的试卷。

纸面有明显撕痕，边缘参差，又被细细粘好，胶水发褐，像一道陈年的伤疤。

正是那张87分的数学卷。

她没说话，只是轻轻把它放在作业本上，恰好压住那行“我怕你不如别人”。

那一刻，林野没有上前拥抱她，也没有流泪。

她只是转身走进控制室，启动投影仪。

扫描后的试卷缓缓浮现，在墙上放大、定格。

接着，第一版颤抖的手写字浮现其上，重叠交错；片刻后，第二版平稳的笔迹也加入进来，三者交织，如同一场跨越二十年的对话。

光斑流转，影影绰绰。

有人后来回忆说，那天下午的练习室安静得不像人间。

只有投影机风扇轻微的嗡鸣，和窗外偶尔掠过的风声。

而墙上，母亲的字迹一遍遍修改、覆盖、低语、承认，像荆棘深处开出的第一朵花。

闭馆前，林野拆下那张复写纸，夹进新的空白作业本里。纸面空白

也许很快。

江予安是在一个微雨的傍晚提出来的建议。

他站在练习室门口，手里握着一杯温热的豆浆，雾气模糊了眼镜片，声音却清晰得像一滴落在石上的水：“你有没有想过，把‘错误’本身变成一种声音素材？不是修饰过的、疗愈性的那种，而是……真实的中断、卡顿、说错重来——所有那些我们想藏起来的声音。”

林野正对着投影校准最后一帧画面，闻言指尖一顿。

她没回头，只是轻轻按下暂停键，让那行颤抖的笔迹定格在墙上。

“你是说，建个‘错误声音库’？”她问。

“对。”江予安走近几步，将豆浆放在旧课桌上，“就像你的作业本一样。不评分，只存在。人们不需要完美地表达，也可以被听见。”

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