荆棘中的常春藤 第240章 我不治你了

林野站在空旷的展厅中央，脚边是散落的电路图纸和未拆封的灯带。

头顶的射灯一盏接一盏亮起，像被唤醒的星群，映得她心口那片荆棘纹身微微发烫——金线在皮肤下缓缓游走，如脉搏般起伏。

她盯着墙上那串被划掉的“治愈进度条”设计图，指尖还残留着红笔的温度。

江予安走后，会议室里只剩她一个人，对着投影屏看了整整三遍方案回放。

他最后那句话一直在耳边回响：“那你告诉我，你心口的金纹，是伤好了，还是只是学会了不喊疼？”

她没回答。也不敢答。

可现在，站在这片即将成型的光海里，她忽然觉得喉咙堵得厉害。

十年了，她写《荆棘摇篮》，建“代际记忆库”，把别人的哭声、沉默、深夜崩溃录进音频箱，甚至逼自己每年做一次心理评估——她一直以为自己是在救别人，是在证明：痛过的人，也能走到光里。

可真的是这样吗？

她打开随身携带的旧文件夹，泛黄的心理咨询记录一页页翻过。

纸张边缘有她早年指甲抠出的印痕，背面还留着某次焦虑发作时无意识画下的小人——蜷缩、闭眼、双手抱头。

但真正让她停住呼吸的，是那些重复出现的词。

没有“好转”。

没有“康复”。

甚至连“稳定”都极少出现。

只有三个字，反复出现在每一份报告末尾：

在场。

呼吸。

未断裂。

像是某种隐秘的暗号，又像是一句低语：我在这里，你还活着，我们之间的线还没断。

她的手指颤了一下。

原来他从没试图把她“治好”。

他只是……一直在等她醒来。

眼泪无声滑落，砸在纸上，晕开了一小片墨迹。

那一刻她终于明白，自己执着于“治愈进度条”，不是为了投稿者，而是为了自己能相信——只要还在记录，只要还有数据，父母的影子就不会彻底消失。

哪怕那光是冷的，是刺人的，是带着鞭子味儿的。

可她不能再用别人的伤口来喂养自己的恐惧了。

第二天凌晨四点，施工队还没来，她独自扛着一箱信灯爬上展台。

新方案叫“心跳墙”，没有任何指数，没有任何排名，只有一千个微型传感器连接真实心率，灯光随心跳明灭，忽强忽弱，毫无规律，如同生命本身。

她一根根接线，手指被剥线钳磨出细小血口也不停下。

阳光渐次漫过玻璃幕墙时，整面墙已初具雏形——像一片漂浮的银河，安静而动荡。

傍晚，布展接近尾声。

门外传来迟疑的脚步声。

林野抬头，看见母亲周慧敏站在门口，穿着洗得发白的灰呢外套，手里攥着一只旧布包。

她没说话，只是慢慢走近，在墙角处别上一枚铜质书签——上面刻着两个字：“藏光”。

“我今天没带批改笔，”她声音很轻，像怕惊扰什么，“只带了心跳。”

林野怔住。

那是母亲第一次，没有评价，没有纠正，没有“你应该”。

她沉默地握住母亲的手，将它按在最近的传感器上。

灯光倏然亮起，一闪，再闪，节奏缓慢而真实，像冬夜炉火将熄未熄时的最后一缕跳动。

她看着那光，听着自己胸腔里的心跳，忽然觉得心口的金纹不再灼痛。

它仍在，蜿蜒盘踞，却不再是为了提醒伤害，而是标记一条活下来的路。

夜深了，展厅重归寂静。

她坐在角落的长椅上整理资料，风从半开的窗缝钻进来，吹乱了桌上的文件。

她弯腰去捡，却见一张陌生的打印纸静静滑出档案袋。

纸面干净，标题空白，右下角只有一个手写的日期——正是展览开幕前一天。

她心头莫名一紧，正要翻看，手机震动起来。

是江予安的消息，只有短短一行：

“明天布展验收，我可能会迟到。有些事，得先处理完。”展览开幕前夜，展厅里只剩林野一人。

风从高窗斜切进来，带着初春的凉意，拂过她裸露的手臂。

心跳墙在暗处微微呼吸，灯光如潮汐般起伏，不规则、不稳定，却真实得让人心颤。

她正低头调整最后一组传感器的灵敏度，忽然听见门口传来熟悉的脚步声——不急不缓，像某种早已刻入记忆的节拍。

江予安站在光影交界处，西装外套搭在臂弯，手里拿着一个牛皮纸文件袋。

他没有开灯，只是走近，在她面前停下，将文件轻轻放在展台边缘。

“这是什么？”林野抬头，声音很轻，仿佛怕惊扰这片尚未苏醒的光海。

“《退出心理咨询协议》。”他说，语气平静得像在陈述天气。

她怔住，指尖僵在半空。

十年了，从医院走廊到咨询室，从深夜来电到她第一次敢说出“我恨她”的那天，他始终坐在对面，笔尖记录着她的每一次颤抖、每一句真言。

他是医生，是倾听者，是她情绪崩塌时唯一愿意接住碎片的人。

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