荆棘中的常春藤 第206章 胶布会呼吸

夜雨如注，老城区的街巷在水雾中模糊成一片灰暗的轮廓。

地下管网深处早已不堪重负，一声闷响撕裂了深夜的寂静——水管爆裂了。

整片老楼瞬间陷入黑暗，停水、停电，连空气都仿佛凝滞成冰冷的铁。

抢修队人手紧缺，电话打到林国栋时，他正坐在厨房的小凳上修理一盏老旧台灯。

没等对方说完，他就披上雨衣往外走，工具包沉甸甸地压在他微驼的肩上。

林野从窗口看见父亲的身影消失在雨幕里，心口忽然一阵钝痛，那熟悉的荆棘纹身似乎又蔓延了一寸。

她煮了一壶姜茶，装进保温桶，撑伞追了出去。

施工现场泥泞不堪，昏黄的应急灯下，几个工人穿着胶靴来回奔忙。

林野站在安全线外喊了一声“爸”，却没人回应。

她正欲走近，听见两个年轻技工低声交谈：

“老林真是怪人，话少得像焊死的接口，可每次修孩子房间的线路，非得反复查三遍，连绝缘层都要测两次。”

“听说他妹妹小时候就是半夜漏电出的事？要真这样，难怪……”

声音戛然而止，他们抬头看见林野，神色尴尬地散开。

林野僵在原地，雨滴顺着伞沿滑落，砸进她的心口。

妹妹？

父亲什么时候有个妹妹？

她想起监控画面里那颗被蓝胶布封存的乳牙，那么小，几乎不像是属于这个世界的遗物。

它安静地躺在档案柜的一角，像一段被强行掐断的呼吸。

回家路上，江予安来电，声音温和而清醒：“你爸那代人，很多兄弟姐妹夭折在重男轻女里——他有没有提过家里还有别人？”

林野摇头，即使隔着电话也如此坚定，“没有。他从来不说家里的事。”

可她心里已经起了风浪。

第二天清晨，她在储物间翻出尘封已久的童年相册。

泛黄的纸页间夹着无数个被剪裁过的瞬间：母亲撕掉她与同学的合影，剪去她穿裙子的照片，甚至抹去她笑得太张扬的画面。

但这一次，她的目光停在一张边缘残缺的照片上——年轻的林国栋站在村口老槐树下，怀里抱着一个襁褓中的婴儿，神情竟是少见的柔软。

一角被齐整剪去，像是刻意抹除什么。

她试探地问周慧敏：“这张照片……是谁？”

周慧敏正在擦灶台，头也不抬：“他家的事？他从来不说。你妈我打你，好歹还让你知道为什么。”

言语如刀，可这一次，林野没有颤抖。

她只是静静看着母亲粗糙的手指划过不锈钢锅底，映出扭曲的倒影，忽然意识到：有些人用声音伤害，有些人用沉默埋葬。

当晚，她将残照扫描，用AI一点点补全缺失的边角。

当图像终于完整呈现时，她屏住了呼吸——襁褓的一角绣着两个褪色的小字：“囡囡”。

她没哭，也没去找父亲对质。

而是打印出修复后的照片，轻轻夹进“光迹档案”的空白页，在旁边放上那颗乳牙，用一小段蓝色电工胶布固定，如同父亲当年那样。

几天后，江予安告诉她：“你爸昨晚又来了。在档案柜前站了快一个小时，一动不动。”

林野走去查看监控回放。

画面中，林国栋背影佝偻，手指缓缓抚过那张照片和乳牙，最终停驻良久。

他没有流泪，也没有说话，只是轻轻将胶布边缘按实，仿佛在确认某种封存的有效性。

第二天中午，办公室桌上多了一个锈迹斑斑的铁皮盒。

没有留言，没有解释。

她打开盒子，里面是一叠早已作废的旧粮票，一张发脆的夭折证明——1978年，女婴，肺炎；一枚小小的银镯，雕工粗糙却保存完好；还有一张全家福：林国栋站在父母身后，位置靠边，怀里空抱着一个看不见的襁褓。

照片背面是稚嫩笔迹，墨色已淡：

“妹妹没活到过年，妈说女娃点灯费油。”

林野的手指微微发抖。

她盯着“点灯费油”四个字，久久无法移开视线。

原来如此。

所以父亲一生都在修灯。

不只是她的房间，不只是邻居家的老线路，而是所有即将熄灭的光。

他不是在修电路，是在修补一个从未亮起的生命所留下的黑洞。

他想替那个叫“囡囡”的女孩，把灯修亮。

窗外雨停了，晨光斜斜照进来，落在铁皮盒上，映出一圈朦胧的晕。

林野合上盖子，指尖轻抚过斑驳的锈痕。

她没有在工作坊提起这件事。

但在整理档案柜时，她取出一张新的素描纸，画下两盏并立的旧灯，一大一小，光晕温柔交叠。

底下写了一行字：

“有些光，迟到了几十年，但终究不该被放弃。”林野没有在工作坊提起那个铁皮盒里的秘密。

她只是把那张画着两盏灯的素描纸夹回档案，在“光迹项目”的日程表上，悄悄添了一项新计划：“旧物光疗”——邀请社区居民带来承载遗憾的物件，用电路改造赋予它们新的功能。

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