荆棘中的常春藤 第204章 熄灯之后

暴雨过后，空气中还弥漫着潮湿的气息。

社区活动中心的老厂房被收拾得干干净净，铁皮屋顶漏下的几道水渍已被标记为“待修”，就像一张未完成的地图。

林野站在门口，手指轻轻摩挲着工作台边缘的那道旧划痕——那是她第一次带人来修灯时，工具滑落留下的痕迹。

电脑上还打开着邮箱里的合作意向书，白底黑字，措辞恭敬而克制：“拟将‘修与说’纳入市政职工家庭关怀试点项目，并提供专项经费支持。”但每一个字都像是穿着制服，整齐、规范、无懈可击。

她盯着屏幕太久，眼睛发酸，却不敢闭上眼睛。

她害怕的不是改变。

而是那些只有在黑暗中才敢说出的话，一旦被冠以“计划”之名，就再也没人愿意相信它们曾经真实地颤动过。

江予安进门时带进来一阵风，袖口沾着雨珠。

他没有看电脑，只是看了她一眼，就走到墙边，取下了那张泛黄的照片——《修坏的灯》，拍摄于第一个工作坊的夜晚。

照片的对焦不准，电线裸露在外，灯罩也歪歪斜斜，但灯丝微微发亮，照亮了一双布满老茧的手。

“你还记得那天吗？”他把相框转过来给她看，“你说，这盏灯修不好也没关系，只要它曾经尝试过发光。”

林野喉咙动了动，说道：“现在有人想让它每晚准时亮起，三点零七分开关，误差不超过五秒。”

江予安轻声笑了笑，声音很轻：“但有些光，本就不该被计时。”

他走过来，手指落在她心口的位置，那里有一片淡得几乎看不见的荆棘纹身，曾经密密麻麻像一张网，如今只剩下浅浅的痕迹，就像一场大火烧尽后的灰烬。

“你创建这个空间，不是为了展示治愈的效果。”他说，“而是为了承认——我们都存在接触不良的问题。”

林野闭上了眼睛。

她想起了那个焦虑发作的深夜，医院走廊的灯光惨白，父亲躲在拐角处抽烟，烟头忽明忽暗，就像一颗不敢靠近的心。

她也想起了外婆的棉袄，狼妈唯一一次流泪，是因为她说：“娘，我好累。”她更想起了自己蜷缩在出租屋里写小说的日子，每一章都像是把伤口翻了个面，而读者留言说：“谢谢你替我说了话。”

这些都不是可以放进幻灯片里的案例。

也不是能用关键绩效指标来衡量的成效。

所以，当她在排练室看到林国栋攥着讲稿走上临时搭建的台子时，心跳得厉害。

他穿着洗得发白的工装，手颤抖得几乎拿不住话筒。

“我……我修过三千六百盏灯。”他开口说道，声音低得几乎听不见，“但我女儿小时候，家里总是黑漆漆的。”

林野没有上前扶他，也没有说话。

她只是从工具箱的底层抽出那卷绿色绝缘胶布——二十年前他用来缠她断线耳机的那一卷，早已干裂褪色，但他一直留着。

她把胶布递过去，什么也没说。

林国栋愣了一下，低头看了看胶布，又看了看话筒底座松动的接口。

他慢慢蹲下，一圈一圈地缠上去，动作笨拙却专注，仿佛在修补某种更深层次的东西。

胶布绕了七圈，最后一圈扣紧。

他站起来，清了清嗓子：“后来我才明白，黑暗并不意味着坏掉。而是在等待有人一起照亮。”

那一刻，林野突然明白了母亲烧毁她日记时的恐惧，也明白了父亲沉默背后的负担。

他们都不是坏人，只是都被困在了一个不懂得表达爱的时代，误以为控制就是保护，逃避就是成全。

仪式当晚，老厂房里挤满了人。

有水电工、护士、教师、外卖员，还有曾经坐在心理咨询室里哭得泣不成声的年轻人。

天花板上的灯全部熄灭，只有几十支手电筒握在人们手中，光束交错，就像星河初现。

林国栋作为特别嘉宾被请上了台。

在黑暗中，他的轮廓显得格外瘦小。

他站在聚光灯之外，声音沉稳而缓慢：

“我一直觉得，修灯的人不应该害怕黑暗。但我害怕。我害怕一开灯，就会照见自己这些年来没有做的事情。”

全场一片寂静。

“所以我一直躲着。换保险丝，接电线，哪里坏了就修哪里。但家里的黑暗，我不敢去触碰。”

一束光缓缓亮起，来自他手中的那支旧应急灯。

光线并不强烈，但稳稳地照在前方，正好落在林野的脸上。

她没有动，任由那光照着自己。

心口的那道浅痕轻轻跳动了一下——不是疼痛，而是一种久违的共鸣，就像断裂多年的电路，终于等到了合适的电压。

人们开始举起手电筒，光束一束接一束地亮起，在空中交织成一张网。

有人低声说起父亲从不曾说过“辛苦了”，有人说起母亲总是在饭桌上批评自己穿衣不够得体，还有人说，这是我第一次在一个地方，觉得自己不必“变得更好”才能被接纳。

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