荆棘中的常春藤 第175章 她藏起来的那本畅销书

林野的手指还停在那行被红笔反复描过的字上。

“如果她知道我每晚都看，会不会少恨我一点？”

纸页泛黄，墨迹深浅不一，像是被人一遍遍描摹过，又不敢用力太重。

那不是愤怒的划痕，也不是冷漠的涂改，而是一种近乎卑微的确认——仿佛写下这句话的人，在黑暗中伸手触碰一面早已裂开的墙，明知无法修补，却仍想感受一丝温度。

她忽然觉得胸口发紧。

心口那片荆棘纹身原本沉寂已久，此刻却隐隐刺痛起来，像有根细丝从书页里延伸而出，缠住她的神经。

这不是普通的负面情绪感知，而是某种更复杂的共鸣——愧疚、执念、压抑的悔意，混杂着不肯承认的爱，如雾般弥漫在空气中。

母亲从未说过一句软话。

从小到大，周慧敏的逻辑始终清晰：错的是你不够努力，不是我太过严苛。

你说痛苦？

那是脆弱。

你说委屈？

那是不知感恩。

就连林野出版《荆棘摇篮》时，媒体采访问及家庭影响，她也只是冷笑着对记者说：“我家没出过精神病，她写那些东西，纯粹是为了博眼球。”

可现在呢？

这套书藏在衣柜最深处，压在一叠旧棉袄下面，位置隐蔽得像是要躲过连自己都怕看见的眼睛。

可磨损的书脊和密密麻麻的批注又暴露了一切——有人读了太多遍，读到手指磨出习惯性的折痕，读到深夜独自喃喃自语，读到需要用铅笔代替嘴巴说出不敢出口的话。

“我没你想的那么坏……我没那么坏。”

监控画面里的母亲坐在灯下，背影佝偻，声音轻得几乎听不见。

那一瞬，林野竟分不清，究竟是她在书写母亲，还是母亲在通过她的文字，一点点把自己拼回来。

手机震动。

是张姐。

“小林啊，你妈这月第三次漏取药了。”张姐的声音低而稳，带着社区药剂师特有的那种克制关怀，“抗焦虑药，登记显示她上周二、周五都没来拿。我打了两个电话，她接了，但说‘最近状态好，想减量’。”

林野盯着屏幕上的监控回放，心头一沉。

减量？

可她在夜里翻书到凌晨三点，反复咀嚼女儿笔下对自己的审判——这叫状态好？

她忽然意识到一个残酷的事实：母亲正在两种身份之间撕裂。

白天，她是那个拒不认错的“施害者”，用冷硬外壳抵御外界评判；夜晚，她却是悄悄翻开书页的“读者”，在字里行间寻找救赎的缝隙。

她既想否认一切，又渴望被理解；既害怕面对真相，又无法停止凝视。

这种撕扯，比单纯的冷漠更危险。

江予安说得对——她不需要被原谅，也不需要被理解。

她需要的是一个出口，一个能让她不必承认失败，也能悄然卸下重负的方式。

“你可以让她‘偶然’发现你知道。”江予安昨晚这样说，语气平静，“不是对峙，而是邀请。让沉默成为对话的开始。”

林野思忖良久。

第二天傍晚，她将《静默回响》的手稿复印件轻轻夹进《荆棘摇篮》第一册的中间章节——正是描写小女孩躲在床底听着父母争吵的那一段。

手稿上有一句未删改的原句：“我想抱你……可我怕你推开我。”

她没有署名，也没有留下任何痕迹。

只是把书放回原处，像埋下一枚不会爆炸的信标。

当晚十一点十七分，家中监控自动推送提醒。

画面中，周慧敏穿着旧式睡衣走进书房，动作迟缓。

她在书桌前站了一会儿，目光落在那本《荆棘摇篮》上。

她迟疑地伸手，抽出书，翻开。

一页，两页。

直到指尖停在那张手稿复印件上。

她的呼吸变了。

肩膀微微塌陷下去，手指颤抖着抚过那行字，一次，又一次。

她没有哭，甚至连眼泪都没流，只是反复摩挲着纸面，仿佛想通过触觉确认这是否真实。

最终，她合上书，抱在怀里，坐在椅子里许久不动，像一尊被时间遗忘的雕像。

林野关掉屏幕，靠在沙发上闭眼。

荆棘纹身仍在隐隐作痛，但这一次，疼痛中似乎多了点别的东西——不是窒息般的压迫，而是一种缓慢流动的暖意，像冰层下悄然涌动的水流。

她不知道这意味着愈合，还是新一轮风暴的前兆。

但她知道，有些门一旦松动，就再也关不回去。

三天后清晨，林野走进厨房准备咖啡。

阳光斜照进来，落在料理台上。

她一眼看到母亲的药盒——整齐摆放在调料架旁，位置比平时偏右了些。

抗焦虑药归位了。

但她拿起盒子检查时，指尖一顿。

剂量，减半。

林野的手指在药盒边缘停了片刻，指尖残留着塑料壳的微凉。

她盯着那排被减半的药片空格，像在解读一段隐秘的摩斯密码。

阳光从窗缝斜切进来，照亮空气中浮游的尘埃，也照出母亲最近愈发明显的颤动——右手端茶时总有一瞬失控的抖，像是某种无声的泄露。

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