荆棘中的常春藤 第152章 妈妈，你的痛我看见了

清晨的阳光斜切过窗框，落在林野的指尖。

她站在美术馆的玻璃门前，呼吸微微一顿。

海报上的字迹极淡，像是被水晕开的墨：“情绪留白：那些未被命名的瞬间”。

下方浮着一行小字——参展艺术家：林野。

没有头衔，没有修饰，只有名字，安静地嵌在灰白背景里，像一句迟到了二十年的回应。

她推门而入。

展厅以冷色调为主，墙面是低饱和的灰与米白，灯光刻意压得柔和，仿佛怕惊扰了什么。

空气中飘着极淡的檀香，混着纸张与旧布料的气息——那是唐薇特意调配的记忆气味装置。

林野的脚步很轻，像踩在自己童年卧室的地板上，生怕吵醒某个正在挣扎的灵魂。

《她没哭》被置于中央展台，无框悬挂，四周留出大片空白。

画中是背影：一个小女孩蜷坐在餐桌旁，母亲的剪影立于厨房灯下，手握汤勺，却并未回头。

整幅画只用铅笔勾勒，线条克制到近乎枯瘦，唯有小女孩肩胛骨之间，藏着一道极细的裂痕式留白——那里本该有眼泪，却被彻底抹去。

林野盯着那道空白，胸口忽然一紧。

就在这时，她注意到角落里的身影。

一个十四岁左右的女孩，穿着洗得发白的校服，站姿僵硬，像一棵尚未学会弯曲的小树。

她站在《她没哭》前已许久，目光钉在那片空白处，手指无意识地摩挲着袖口磨损的边角。

然后，她抬起手，轻轻点向画心——那个空无一物的位置。

“阿姨在这里。”她说，声音很轻，却清晰得像一根针扎进寂静。

身后传来脚步声，唐薇走近，蹲下身，语气温和：“你说……阿姨在哪里？”

女孩摇头，“她把声音藏进白里了。”顿了顿，又补了一句，“就像我藏作业本。”

林野猛地一震。

她几乎要上前，却又生生止住。

血液在耳膜里轰鸣。

她忽然想起监控画面里那个夜晚：母亲独自走到河边，放下那只折得歪斜的红纸船。

镜头拉近时，她看见周慧敏对着流水张了张嘴——嘴唇开合，喉结微动，却没有一丝声响逸出。

风掠过她的发梢，像一场无人听见的告别。

原来不是冷漠。

是恐惧早已蚀穿了发声的本能，连呐喊都成了奢侈的妄想。

当晚，林野翻出一本全新的牛皮笔记本。

封皮素净，内页微黄，像是能承接所有残缺的语言。

她在扉页写下一句话，笔迹平稳而温柔：

不必完整，不必正确。

第二天傍晚，她将本子放在母亲书桌的正中央，像放置一块祭石。

次日清晨，她悄悄回来。

书房门虚掩着，阳光斜照进来，落在摊开的日记本上。

第一页，只有五个字：

1998.3.12

那是她的生日。

下面是一个句号。

圆润、完整，却被反复描黑，墨迹层层叠叠，深得几乎要穿透纸背。

它不像结束，更像一次漫长的挣扎后，终于落下的锚。

林野静静看着那个句号，眼眶发热，却未流泪。

她没有把它贴在心口吸收痛感，也没有合上带走。

只是轻轻抚平纸页边缘的褶皱，然后将本子放上了书架最外侧——那里光线最好，风吹得到，雨淋不着。

深夜。

周慧敏独坐书房，台灯昏黄，映出她额角渗出的冷汗。

那本新日记摊开着，她再次提笔，写下两个字：

野野。

钢笔尖刚落下，手腕骤然剧痛，仿佛有铁丝从肌腱深处绞上来。

她咬住下唇，冷汗滑进衣领。

耳边响起父亲的声音，干涩而冰冷：“写字是给外人看的，心事烂在肚里才安全。”

她猛地抬手，将笔折成两截，金属笔夹崩飞出去，在木地板上弹跳两下，滚入阴影。

但她没有合上本子。

那两个字仍留在纸上，墨迹未干，微微颤抖，像一道不肯愈合的伤口，在寂静中无声呼吸。

窗外，山茶花的新芽在月光下泛着微光，嫩绿中透出一点血色般的红，像是谁悄悄埋下的证词。

林野躺在床上，窗帘未拉严，城市灯火透过缝隙，在天花板投下一缕浮动的光影。

她闭着眼，意识沉浮，不知何时滑入梦的边缘。

她梦见自己站在一片无垠雪原上，脚下是无数本空白日记，层层叠叠，铺满天地。

风起时，纸页翻动，发出沙沙轻响。

她弯腰，翻开其中一本。

刹那间，黑血从纸面缓缓渗出，顺着指尖爬上来，温热而沉重。

她猛然惊醒，心跳如鼓，窗外夜色浓稠，静得能听见自己的呼吸声。

林野惊醒时，冷汗浸透了睡衣的领口。

窗外的城市依旧沉默在夜色里，只有远处高架桥上偶尔掠过的车灯，在天花板划出短暂而冰冷的光痕。

她抬手按住心口——那枚自幼随情绪生长的月牙形荆棘纹身，此刻正传来异样的刺痛。

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