荆棘中的常春藤 第70章 他把梦折进作业本

“这是……”她喉头发紧，指甲轻轻抠住“废物”两个字。

那些笔画歪斜得厉害，像是盛怒时的潦草涂鸦。

记忆突然翻涌——上周整理父亲抽屉时，她曾摸到过半支干了的红墨水笔，笔帽上沾着褪色的蓝漆，和这画背面的字迹颜色一模一样。

心口的荆棘突然刺痛。

她条件反射捂住左胸，却见皮肤下的纹路正在发烫，像被火烤过的银线。

这是金手指启动的征兆。

她闭紧眼，潮湿的铁锈味涌进鼻腔，意识被拽进一片昏黄的光里——

少年林国栋蜷缩在厕所隔间，膝盖抵着胸口。

他手里攥着半支蜡笔，纸面被泪水洇出皱痕，画到一半的渔船尾巴正滴着蓝色颜料。

门外传来砸门声，男人的怒吼穿透隔板：“画画的能有几个出息？你妈病了等钱买药，你倒在这涂颜色！”少年的肩膀抖得厉害，蜡笔从指缝滑落，在地上滚出一道歪扭的痕迹。

“啊——”林野猛地睁眼，右太阳穴突突跳动，像有根针在颅内穿刺。

她扶住桌角，指甲几乎掐进木头里。

地板上的画稿在视线里重影，那些“废物”“不务正业”的字迹突然变得清晰——原来这些画不是被小心保存的遗物，是被碾碎后又偷偷粘起来的残骸。

她跌坐在地，后背抵着床沿。

抽屉被她拽开时发出刺耳的吱呀声，最底层的旧照滑了出来。

照片里的青年穿着蓝布衬衫，站在县文化馆门前，胸前的“全省青少年美术赛二等奖”徽章闪着暗黄的光。

照片边缘焦黑，像是有人曾试图用火烧毁它，却在最后一刻又舍不得，只留下残缺的边角。

手机在掌心震动时，她正对着通讯录里“张老师”三个字发怔。

那是她翻遍当年评委名单，辗转联系上的退休美术教师。

电话接通的瞬间，老人的声音带着颤抖：“林国栋是我最可爱的学生……他画星空，说渔船载着星星出海。可他爸当众把奖状烧了，说‘这玩意换不来饭吃’。”

“您……见过这些画？”林野的声音发涩。

“怎么没见过？他总在课间躲在教室后窗画，被我抓过三次。”张老师的叹息透过电流传来，“最后一次我问他，还画吗？他说，老师，我妈咳血了，我得去工地搬砖。”

林野握紧手机，心口的荆棘微微发烫。

原来父亲也曾有过光，只是那光被生活的重锤，一下下砸进了泥里。

门被敲响时，她正盯着画稿发愣。

江予安的身影在门缝里显现，手里提着便利店的塑料袋，袋口露出半盒布洛芬。

“连续三天没回消息。”他的声音带着值班后未褪的疲惫，目光扫过满地画稿和摊开的笔记本，“你在用写作反刍创伤，但这次的对象是你父亲。”

林野扯了扯嘴角，冷笑里带着刺：“他沉默了一辈子，现在轮到我问他——你为什么不反抗？”

江予安没接话，蹲下来替她理了理散在脚边的画稿。

他的指尖拂过那张被胶带反复粘贴的渔船画，动作轻得像怕碰碎什么：“可你有没有想过，他的‘不反抗’，也是一种挣扎？”

“吞下所有委屈，算什么勇敢？”林野的声音突然拔高，尾音却泄了气。

她想起刚才金手指里那个颤抖的少年，想起父亲每次欲言又止时泛红的眼尾——原来他不是没有情绪，是情绪太烫，烫得他不敢开口。

江予安把布洛芬推到她手边，指腹擦过她发颤的手背：“你每次用能力太深，都会偏头痛。”

这句话像根细针，扎破了她的尖锐。

林野低头盯着药盒，忽然想起上周她情绪崩溃时，指甲划裂了他的袖口。

现在他的袖口用同色线粗略缝过，针脚歪歪扭扭，倒比原本的完美更让人心安。

“我要完成‘情绪拼图’。”她突然说，声音轻得像叹气，“我要把他藏起来的那些年，拼完整。”

画稿被重新排列成时间轴，从童年星空到新婚风筝，再到她出生后的空白。

林野深吸一口气，闭眼集中意念。

金手指的刺痛如潮水漫过胸口，这次她没躲——

新婚夜的台灯是暖黄的。

林国栋从枕头下摸出一本画册，封皮是他亲手糊的报纸。

“慧敏，我以前……”

“我要的是能撑起家的男人，不是个孩子。”周慧敏的声音像块冰，砸在他摊开的手掌上。

他的手指慢慢蜷起，把画册按回胸口，喉结动了动，最终只说了句“睡吧”。

中年的林国栋在酒桌上红着眼，同事拍他肩膀：“老林，听说你年轻时爱画画？”他端起酒杯的手顿了顿，酒液溅在桌布上，晕开深色的圆：“都是胡闹。”回家路上，他站在女儿初中校门口，看林野抱着课本跑出来。

他张了张嘴，想说“爸爸小时候也爱画画”，话到嘴边却变成：“今天作业多吗？”

三段记忆如刀刻进脑海，林野的太阳穴突突跳着，鼻腔突然一热。

她伸手去擦，指尖沾了血，在画稿上洇出暗红的花。

电脑屏幕在黑暗里亮起，她跪坐在地，敲下《沉默的父亲》第一句：“他不是不爱，是他连愤怒都学会了吞咽。”保存键按下的瞬间，手机震动起来。

是林国栋发来的语音，只有十秒。

她盯着屏幕上的“0:10”，心跳快得像是要跳出喉咙。

点击播放键时，手背上的血管都在颤。

“你……妈今天问我，为啥老翻你小时候的相册。”

父亲的声音带着些沙哑，尾音轻轻抖了一下，像片落在水面的叶子。

林野摸着心口，那里的荆棘竟不再剧痛，而是缓缓舒展，仿佛某种被封了二十年的茧，正在裂开细小的缝。

江予安在博物馆值班室读到新文档标题时，月光正漫过他的袖口。

他轻轻合上眼，听见窗外的梧桐叶沙沙作响——那声音像极了林野敲键盘的轻响，一下下，敲碎了旧时光里的沉默。

凌晨两点，林野盯着手机里张老师的号码。

对话框最上面是老人的消息：“明天下午三点，我在老茶馆等你，带了样东西给你看。”她的手指悬在拨号键上，忽然看见画稿堆里，那张1992年的星空素描正被风掀起一角，露出背面模糊的铅笔字——“要一直画下去”。

窗外的月光漫进来，落在她摊开的掌心。

那里的荆棘已经褪成淡银色，像道被月光吻过的河。